Sei. 聖

Histoire

Il me serait totalement impossible de vous dire à quelle période précisément à vécu Sei. De même que lui n’en a aucune idée puisqu’il ne se souvient de rien concernant sa vie passée. C’est pour cela que tout ce que je vais vous raconter restera entre nous, lui ne doit pas en apprendre l’existence. C’est une règle qui tous doivent respecter.

Etsurō naquit au pays du soleil levant. Mais malgré cette appellation, le pays n’était encore qu’une multitude de petits états et d’empires, de seigneurs se faisant la guerre pour savoir lequel dirigerait le plus grand nombre de territoires. Etsurō ne connut pas la paix. Ou tout du moins, comme elle l’est maintenant. Il habitait avec ses parents un petit village en province de l’ancienne capitale, sur l’actuelle Honshu. De sa vie nous n’en parlerons que peu puisqu’elle n’expliquera rien. Si néanmoins il est une chose qui est besoin de raconter, c’est comment il devint infirme, et ce qui en découla. À l’époque, il est fort probable qu’être infirme n’était pas bien vu et mal supporté. On devenait un poids pour l’entourage. Cela était bien sûr du à l’incapacité de la personne à pouvoir travailler par exemple dans les champs ou pour d’autres activités. Comme je le disais un peu plus haut, nombreux étaient les empereurs et seigneurs à se battre, à provoquer guerres civiles sur famines pour obtenir la terre de l’autre, et ainsi de suite. Son maigre village fut lui aussi prit dans cette spirale infernale. Il ne vit rien venir, de même que le reste de la population. On se murmurait le soir à l’oreille d’étranges rumeurs, celle d’une attaque sur la ville voisine. Personne ne savait si ce n’était qu’affabulation ou bien au contraire si cela venait de source sûre. Etsurō en avait lui-même entendu parler dans la maison familiale. S’il n’avait pas surpris la conversation de ses parents, eux l’en avait déjà informé. Lui avait maintenant atteint les 34 ans quelques semaines auparavant. Il était grand et pourtant avait refusé femme et enfant, ne souhaitant pas la vie d’un simple père de famille. « Pas à cette période » avait-il répondu à sa mère furibonde, sous le regard de son père quelque peu compréhensif.

Grand bien lui fit. Deux semaines à peine après l’arrivée de cette rumeur, une matinée, celle-ci se confirma. Alors que le soleil n’avait pas encore marqué la terre de sa chaleur, ils entendirent un bruit. Ou plutôt, un grand fracas. Comme si une multitude de bovins se mettaient à courir, faisant trembler la terre sous leurs sabots. Rapidement, tous les villageois furent dehors, les yeux écarquillés, fébriles, les bras et les jambes tremblotantes. Le reste se passa avec une rapidité déroutante.
Cris. Hurlements. Hennissements. Force. Douleur. Sang. Feu. Cendres. Douleur encore, plus forte. Quelqu’un le tire par le bras mais le lâche tout aussi subitement qu’il l’a pris. Il essaye de se relever, mais n’y arrive pas. Sa jambe est prise. Comment, par quoi, il ne sait pas. L’urgence de la situation le prend à la gorge. Pas de la situation, mais de sa situation. Une boule d’angoisse se forme dans son ventre. La peur s’insinue peu à peu dans ses veines, prenant le contrôle de tout son corps. Lorsqu’il ose enfin rouvrir les yeux, se sont d’abord ses mains qu’il voit. Mais il les reconnaît à peine. Elles sont en sang, pleines d’écorchures. Il tâte son corps, son visage. Une odeur de sueur mêlée à celle, métallique, du sang et de peur s’engouffre dans ses narines, lui obstrue la respiration. Elle se fait de plus en plus erratique, comme saccadée. Il a dû mal à respirer. L’air de ses poumons se vide petit à petit. Chaque fois qu’il ouvre la bouche, c’est comme si l’air disparaissait. Alors il scelle ses lèvres l’une contre l’autre, les serrent aussi fort qu’il peut. Il ne laissera pas sa raison de vivre s’évaporer comme ça. Mais il sait aussi qu’il ne tiendra pas longtemps. Autour de lui, c’est le chaos. Il n’a jamais vu une telle scène de sa vie. Elle est violente. Incroyablement violente. Il a l’impression d’être pris dans un tourbillon, d’être secoué dans tous les sens. Lorsqu’enfin l’air se raréfie dans ses poumons, il ouvre la bouche, gobe quelques bouffées de chaleur et de cendres. Il tousse, crache un mélange de salive, de bile et de sang, reprend son souffle. Mais c’est à peine une minute de répit. Il essaye de se lever en prenant d’abord appui sur sa jambe gauche. Elle tient. Il tente alors la droite. Elle est bloquée, il le sent, mais il ne sait pas par quoi. L’air est saturé, il y voit à peine plus loin que ses bras. Même si l’aube a commencé son ascension du ciel, le brouillard de la nuit est toujours là, teinté d’orange. Au travers, puissantes et gracieuses, il voit les flammes, luisantes, glaciales. Elles brûlent tout, n’épargnent pas. La peur est toujours là, nichée au creux de ses mains, gravée dans ses paumes écorchées à vif. Sa jambe le lance. Il a mal, bien plus mal que lorsqu’il avait loupé la marche du perron quand il était enfant. Il serre les dents, retient un cri de douleur qui ne tarde pas à franchir la barrière de ses lèvres. Il a avancé sa main vers sa jambe. Elle n’est pas coincée sous des décombres. Une chose s’est fichée dedans. Il effleure cette chose, essaye dans dessiner les contours sans la faire bouger. Ce qu’il n’arrive pas à faire. Par deux fois, elle bouge même s’il ne fait que la frôler, et deux fois ses lèvres se forment en un rictus disgracieux, deux fois son cri bourdonne à ses oreilles, les fait vibrer. Quelqu’un, ou quelque chose, bute sur son corps, trébuche pour s’affaler à côté de lui. Tout son être tremble tant la douleur est insupportable. L’inconscience menace, frappe à sa porte. Il ne sait pas si lutter l’aidera ou non. Incapable de réfléchir, un élancement dans sa jambe le fait frissonner, provoquant une nouvelle vague de douleur. Son esprit est parti dans ses derniers retranchements, tentant d’échapper à cette souffrance inconnue mais pourtant tellement réelle. Alors son corps s’affaisse sans douceur aucune sur le sol dur et froid, recouvert de cendres, de boue et éclaboussé de sang.

Lorsqu’il ouvrit les yeux pour la seconde fois, Etsurō ne vit rien. Dans sa tête grésillait un bruit affreux qui n’avait de cesse de résonner comme un écho sur les parois de son crâne. Sa vision n’était que petits points blancs. Il fit cligner ses paupières puis les referma. Lorsqu’il les rouvrit, il put apercevoir le soleil, caché derrière des nuages de blancs et gris mêlés. Faisant marcher ses méninges un temps oubliées, il comprit qu’il devait être en fin d’après-midi. Il s’était évanoui. De douleur. À cette pensée, il ne put retenir un rictus. Elle revenait au galop, à grand renfort d’élancement vif et lancinant, lui rappelant à son bon souvenir des images brutes, événements de la matinée. Ils avaient été attaqués. Comment, pourquoi, il n’en savait rien. Le village avait dû être pris entre deux feux, c’était tout ce qu’il voyait. Et il n’en saurait probablement jamais plus. De nouveau, il se sentit partir dans l’inconscience. Elle le berça longuement, lui intimant d’étranges rêves où il voyait tantôt ses parents, tantôt son corps englouti par un liquide vermeil. Mais cette inconscience-là ne le retient pas longtemps, puisque lui n’en a plus pour longtemps. La dernière fois qu’elle le rejeta, il vit le ciel nocturne au-dessus de lui.

Nombreuses sont les étoiles, étincelantes, millénaires, qui veillent et illuminent la Terre depuis les cieux. Alors Etsurō se met à se poser des questions. Des questions auxquelles il n’avait jamais pensé auparavant. Y a-t-il quelque chose, là-haut ? Quelque chose qui le regarde en ce moment même, alors qu’il sent sa vie lui glisser entre les mains et l’air quitter définitivement ses poumons pour cette fois-ci ne jamais y revenir ? Il n’en sait rien, ne s’était jamais posé de telles questions existentielles. Et maintenant que ce moment arrive, il doute, se questionne lui-même. Sa vie a-t-elle eu un sens ? Lui a-t-elle servi à quelque chose ? Oui. Ce petit mot de trois lettres vient se poser sur ses lèvres avec douceur et il le murmure dans la nuit. Plusieurs fois. Est-ce la démence de son sort qui le fait délirer ? Peut-être. Certainement. Et pourtant il n’en est pas sûr. C’est étrange. Il est sur le dos, allongé par terre dans un mélange de boue sèche et de cendres. Quelque chose, certainement une lance, est figée dans sa jambe droite, l’a transpercée de part en part. Il ne l’a sent plus, de même que le reste de son corps qui devient peu à peu mou, comme engourdi. Le froid de la nuit lui provoque des picotements dans les doigts et les pieds. Mais il ne tremble pas. Ce que l’on pourrait appeler un sourire s’affiche petit à petit sur ses lèvres, faisant oublier qu’un filet de sang s’en écoule. Il ne sent plus rien. Ses yeux fixent le ciel, cherchent à déceler n’importe quelle présence. Un moment passe ainsi. Puis l’angoisse arrive. Brutale, violente comme une vague qui déferle et emporte tout sur son passage. Il l’avait oublié. Il avait oublié qu’en mourant, il ne serait plus là. Qu’il n’existerait plus. Il avait oublié ce qu’était la mort, son essence même. Il avait oublié son chagrin lorsqu’un de ses amis était mort, une dizaine d’année auparavant. La mort est pleine de douceur et de peur. Personne ne sait ce qu’il se passe dans ces derniers instants. Seuls les morts connaissent la mort, et ils ne reviennent pas. Ils sont morts ; définitivement absents. Et cette réalité le frappe de plein fouet. Non. Non ! Il ne veut pas. La réalité est là, devant lui, et elle n’est plus aussi grisante qu’avant. Une boule d’angoisse se forme dans sa gorge. Il n’en a plus pour longtemps, il le ressent. Cette angoisse, il ne l’avait jamais sentie. Ce n’était pas l’anxiété des mauvaises récoltes, ce n’était pas l’inquiétude de ne pas savoir s’il mangerait le lendemain. Non, c’était tout autre chose. Quelque chose de bien plus profond, de bien plus ancré en lui. Qui était là depuis tout ce temps, attendant son heure la plus propice pour faire son apparition. Il est totalement pétrifié. Sa situation est aussi mauvaise que celle du jour de l’attaque – depuis combien de temps est-il allongé par terre ? – voire même pire. Au moins, ce qu’il ressentait à ce moment-là était quelque chose de concret, qu’il comprenait. Maintenant, tout était différent. Et bientôt, cette boule d’angoisse se diffusa dans tout son être, faisant bouger ses membres longtemps immobiles. Une douleur sourde irradia son corps. Tout recommençait. Il était pris dans un cercle infernal, n’ayant de cesse de répéter ses derniers jours. Comme une trainée de poudre, l’angoisse devenue peur s’infiltra dans ses veines, ses muscles, ses os, son esprit. Avec le peu de conscience qu’il lui restait et le peu d’humour – si d’humour nous pouvons parler car il s’agirait plutôt d’une sorte d’ironie post-mortem -, il se dit que décidément, il n’avait jamais eu de chance avec ces sensations. Un rire parti du fond de sa gorge pour venir éclairer le ciel étoilé. Quelques minutes après, ce rire se mua en une sorte de cri qui troubla la tranquillité de la nuit. Il n’y eu pas d’écho. La terre était désolée. Le village qu’il avait connu autrefois n’avait plus rien à voir avec celui dont il arrivait vaguement à distinguer les formes. Dans son champ de vision, la plupart des maisons avaient brûlé, avaient été dévoré par les flammes. Il lui semblait apercevoir quelques piliers de bois calcinés tenir encore debout par il ne savait quel miracle. Il n’y avait personne. Pas un bruit. Pas un reniflement, pas un cri, un sanglot ou même un pleur. Rien de tout ça. Juste lui et le ciel nocturne.

La masse des sentiments qui l’animait depuis le début était une sorte d’enchevêtrement de sensations différentes. Toutes uniques et pourtant reliées les unes aux autres. Peur, angoisse et anxiété formaient une boule difforme. Regret, étonnement et inquiétude un entrelacement de fils indémêlables. C’était vraiment étrange. Comment autant de sentiments pouvaient-ils arriver à cohabiter dans un même corps sans se « marcher dessus » ? Plus le moment arrivait et plus il avait l’impression de partir dans des divagations que même son esprit ne comprenait plus.

Lorsqu’il avait ouvert les yeux tout à l’heure, Etsurō avait compris que ce serait pour la dernière fois. Il en était arrivé à cette conclusion par défaut. Les faibles signes que lui envoyait son corps ne pouvaient le tromper. C’était la fin. Et pourtant, il avait voulu l’oublier. Oublier ce qu’impliquait sa mort, et son absence d’existence. Oui, il avait peur. Une peur irraisonnée, comme la peur du noir d’un enfant. Une peur qu’il n’avait jamais côtoyée. Qui lui prenait la gorge, qui lui serrait l’estomac comme s’il n’avait été qu’une simple feuille, qui lui broyait le cœur. Non, bien sûr qu’il ne voulait pas. Pas comme ça, pas maintenant. La peur fait parfois faire des choses bêtes tant elle est forte ; pourtant nous ne pouvons pas lutter contre elle : notre corps tremble de ce qu’il va lui arriver. La peur est un électrisant. Elle te fait prendre conscience d’une multitude de choses.

« Non … Je ne veux pas … Pas … mainte-. »

Les sanglots étouffèrent les mots suivants. Les larmes roulèrent sur ses joues sales et poussiéreuses, creusant plus encore le contraste de sa peau devenue pâle. Le sang séché se mélangea au sel, lui donna une teinte claire. Nourri, lui aussi se mit à couler le long de son visage. Des traces rouges vermeilles se formèrent petit à petit. Et les larmes n’arrêtaient pas de couler. Comme un cri du cœur, un appel désespéré.

Ses paupières cédèrent les premières. Se fermèrent. Sa dernière vision fut celle, floue, du ciel étoilé nocturne.
Ses mains furent les secondes. Se desserrèrent. Toute la tension accumulée se relâcha instantanément.
Ses jambes vinrent après. Se décontractèrent. La douleur avait disparu, laissant place à un froid mordant.
Ses doigts furent les suivants. Arrêtèrent de trembler. Les picotements avaient cessé, comme si la fine barrière entre le toucher et la sensation s’était brisée.
Son torse fut le prochain. Se relâcha. Les muscles se détendirent, le corps se cambra une dernière fois.
Sa conscience vint en dernière. Se déconnecta. Sa dernière pensée fut l’avenir, sa dernière sensation celle d’une main cagneuse effleurant ses cheveux.


Mort.
Un drôle mot.
Drôle ?
Non, pas vraiment.
Oui.
Il était mort.
Rien, il ne se souvenait pas.
Comment était-il mort ?
Comment avait-il vécu ses derniers moments ? Impossible à dire. Impossible à décrire. Impossible de se remémorer. Comme si un énorme gouffre avait envahi ses souvenirs ; les avaient perforés, dissous, brisés, détruits.
Ou était-il ?
Il flottait. Dans de l’eau ? De l’air ? Ses bras étaient légers, ses jambes capables de tout mouvement. Pourtant il ne pouvait pas les bouger. Bizarre. Il sentait que s’était possible de se mouvoir mais il ne pouvait pas le faire. Comme un étau qui l’enfermait, qui restreignait ses mouvements à de simples pensées. Il pouvait penser qu’il marchait mais dans la réalité, il en est totalement incapable. Il ne pouvait pas murmurer ni hurler. Alors, il cria dans sa tête.


La personne qui le délivra de cet état était une personne que l’on pourrait qualifier de peu recommandable. La première chose qu’il ressenti – et qu’il avait l’impression de ne pas sentir quelque chose depuis des millénaires – fut une main, douce, grande, l’enserrant fermement. Il ferma les yeux pour les rouvrir immédiatement. Et ce qu’il vit à ce moment-là resta probablement la chose la plus surprenante qu’il expérimenta. Il se voyait de deux manières différentes. Lui en tant qu’humain, nu, mi flottant mi debout dans un espace bleuté. C’était sa première vision. Le deuxième était la plus étonnante, et heureusement pour lui qu’il n’était pas cardiaque. On pourrait dire qu’il s’agissait d’une vue plus ou moins superposée. L’autre était une vue extérieure. Normal dirions-nous. Cependant, ça ne l’était pas pour lui. Comment pouvait-il être à deux endroits à la fois ? Ce fut une voix, cette voix qui lui répondit. Grave, puissante, profonde. Totalement différente de ce que à quoi il s’était attendu lorsqu’il avait senti ses mains sur lui. Puis vint un nom. Unique.
Maintenant, ce nom a disparu, comme toi. Mais il restera à jamais gravé en moi. Il sera à jamais le premier qui me fut donné ; le premier d’une bien longue liste. Trop longue peut-être. Je ne saurais pas même vous dire avec exactitude le nombre de dieux que j’ai pu côtoyer. Certes, ce n’est pas un infini. Mais je crois que mes connaissances en mathématiques et ma mémoire sont bien trop pauvres et trop peu sollicitées qu’il me serait impossible de vous les donner avec une précision certaine.
C’était un nom que l’on donnait aux esprits - autrefois des humains - qui avaient subi leur mort plutôt que de la vouloir. Etsurō comprit un peu mieux sa situation. Il était mort, avait erré en tant qu’esprit – sous la forme d’une petite boule lumineuse – et maintenant, un dieu l’avait recueilli en tant qu’ « arme divine ». Nombreuses étaient les questions qui se bousculaient dans sa tête, et qui ne tenaient pas compte des priorités. Mais l’une avait déjà reçu sa réponse. À peine avait-il envisagé de la poser que l’explication s’était imposée d’elle-même. Lorsque son maître l’appelait par son nom d’arme divine, il prenait la forme d’un mouchoir de poche. Un simple, et minuscule mouchoir de poche. Il n’avait jamais compris comment et pourquoi. Comment pouvait-on en être réduit à ça ?

Puis les jours avaient défilé. Les semaines aussi, et les mois, les années. Au fur-et-à-mesure, il apprit quel était son rôle et son rang en tant que shinki. Cela lui prit un peu de temps avant de tout assimiler. Tout d’abord rebelle, flemmard et traîne-savate – chose qu’on s’accordera à dire, il conserve encore ce pan de sa personnalité -, il comprit les règles qui régissaient tout ce beau monde, le monde des dieux et des shinki. Etsurō – qui depuis lors ne se souvient plus de ce nom-là – s’immisça peu à peu dans les hautes sphères de cette société. Sans pour autant en devenir l’incontournable. Il s’y fit des alliés comme des ennemis. Vécu des coups durs, supporta le temps, encore et toujours, à l’infini. Ria des blagues vaseuses de son premier maître. Le soutint lorsque le besoin s’en faisait sentir. Parlons-en, de cet homme. Malgré tout ce que l’on pouvait en dire, il n’était pas véritablement un dieu. Enfin, c’était lui qui n’avait de cesse de le répéter à qui voulait bien l’entendre. Il avait les habits – parce que oui, l’habit d’un dieu fait – quasiment – tout ; essayer le survêtement miteux et sombre et vous verrez que ça marche beaucoup moins bien … -, le physique, tout pour lui. Il était juste trop jeune. Il ne lui avait jamais dit, mais Etsurō pensait qu’il ne devait pas avoir atteint la vingtaine. Sa mentalité n’était pas la bonne. Et c’est ce qui le causa à sa perte. Il ne s’en souvient plus très bien maintenant, mais c’est l’un des seuls souvenirs qu’il a gardé de lui. Vous dire comment est-ce arrivé ne serait pas vraiment correct. Je ne suis pas ici pour ressasser le passé, simplement là pour vous l’éclairer. Mais revenons à notre affaire. Je n’ai pas tords de dire que cette – première – disparition creusa dans le cœur du shinki un grand trouble. Pour ne pas dire désespoir. Qu’allait-il devenir ? Que fallait-il faire ? Qu’allait-il devoir faire ? Il était resté longtemps avec lui et ensemble, ils ne leur étaient jamais venu à l’esprit d’une éventuelle reconversion pour Etsurō. Alors le vide se fit peu à peu. Les questions affluèrent. Et il se retrouva seul, encore une fois. Il ne chercha pas à trouver un autre maître. Il erra un peu partout, ne sentant pas encore le bon moment pour revenir. Longues avaient été les années qu’ils avaient passé tous les deux. Profonde avait été leur relation, entretenue par une sorte d’amitié à demi-réciproque.

Enfin, le temps fini son œuvre. Il l’emmena voir d’autres personnes, d’autres dieux, d’autres shinki. Pour que se crée des liens, bons ou mauvais, peut importait. Juste des liens. Des amitiés. Des inimités. Pour qu’il oublie.